Romain Gary, "Clair de femme", incipit : écriture d'invention

Résumé du document

Ecriture d'invention niveau Lycée sur l'incipit du roman de Romain Gary, Clair de femme/

Extraits

[...] Travail d'écriture : Invention (noté 14/16) Texte C : Incipit de Clair de femme, Romain Gary (1977) La femme de Michel Folain, commandant de bord, se meurt. Elle lui a demandé de partir, de chercher une autre femme afin de continuer à vivre en elle, au-delà de la mort. Désemparé, il se heurte à Lydia Towarski, dont la petite fille est morte six mois auparavant dans un accident de voiture et qui considère son mari comme responsable de l'accident. Je descendis du taxi et la heurtai, avec ses paquets, en ouvrant la portière : pain, œufs, lait se répandirent sur le trottoir - et c'est ainsi que nous nous sommes rencontrés, sous la petite pluie fine qui s'ennuyait. [...]

[...] Son éclairage fatigué lui donnait du charme et beaucoup d'autres gens y prenaient déjà place. Je nous frayai un chemin jusqu'à une petite table vide, au milieu des autres, et elle y déposa ses paquets. Cette pluie durera un moment . voulez-vous un café . Ou alors autre chose! N'importe quoi? N'importe quoi. Je veux bien un chocolat avec de la crème alors . La certitude ne m'avait cette fois pas trompé. Son visage rieur avait besoin de bonheur, et c'est dans le sucre qu'elle le prenait, comme une enfant. Comme Aline Folain. [...]

[...] Dans mon esprit elle était celle dont le visage rayonne quand on la heurte, ou alors devant un chocolat chaud, et qui est capable d'associer casse et tellement mieux dans la même phrase Cette étiquette convenait à mon idée. Je n'avais absolument pas réfléchis à mon impolitesse. Oh! Michel Folain. Pardon, oui, pardon . de ne pas m'être présenté plus tôt. Je fais preuve d'une telle impolitesse. C'est que . Ce n'est vraiment pas d'une grande importance. J'avais envie de vous dire mon nom. Je suis désemparé. [...]

[...] Non merci, je n'aime pas beaucoup les voitures . Désolé. Elle avait les traits graves cette fois. L'air de secouer la tête, pour en chasser de mauvais souvenirs, elle remit un sourire sur son visage. Le chauffeur de taxi haussa les épaules. Elle finit de remettre ses paquets en ordre quand je finis de payer la note. Sitôt payé, sitôt parti. Le taxi disparût, comme avalé par le flot multicolore de la mécanique grinçante qui léchait l'asphalte humide sur son passage. [...]

[...] En Janvier dernier, mon mari conduisait notre fille à des cours de peinture. Elle adorait le pouvoir qu'ont les couleurs lorsqu'on les étales les unes à coté des autres, sur une surface quelconque. Elle aimait surtout que du rouge, du doré, du gris, du noir et du blanc soient réunis. Elle avait peint les murs de sa chambre elle même. Le fond était blanc, il y avait des fleurs rouges, grises, des éclats de soleil . C'était maladroit, mais c'était ce qu'elle voulait . [...]